El Escritor y su Silencio
El Escritor y su Silencio
En el rincón donde las palabras duermen,
habita un alma cargada de invierno.
El escritor, con pluma temblorosa,
construye mundos donde no vive nadie,
y el eco de su voz lo abraza como un frío eterno.
Las noches son largas, su mente un abismo,
los papeles blancos gritan su vacío.
Cada trazo de tinta parece inútil,
como si la inspiración huyera al alba,
dejándolo solo, desnudo en su destino.
La soledad es su única compañera,
un fantasma que danza entre los libros apilados.
Sus letras buscan consuelo en la oscuridad,
pero cada frase se rompe en un llanto
que nunca será leído ni amado.
El escritor escribe para olvidar su dolor,
pero cada palabra se lo devuelve multiplicado.
Busca belleza en su tormento interno,
y encuentra espinas donde soñaba flores,
sangrando en un duelo que nadie ha presenciado.
En su pecho palpita un vacío voraz,
un hueco donde antes habitaban los sueños.
La depresión lo abraza con dedos helados,
susurrándole que las palabras ya no importan,
que su arte es un susurro perdido en el viento.
Y así sigue, noche tras noche,
persiguiendo sombras entre sus pensamientos.
Quizá algún día su tinta encuentre luz,
pero por ahora, solo queda el consuelo
de saber que en su dolor, aún late un poema eterno.
No hay comentarios:
Publicar un comentario